Retrato del artista intransigente

Contraportada

 

         Quería escribir y, por supuesto, quería publicar mis novelas y cuentos, pues sin lector no tiene sentido la escritura.  Pero nada más lejos de mi intención que la rancia e ingenua ilusión provinciana de alcanzar el reconocimiento literario aspirando orines de pensión barata, compartiendo piorrea y halitosis con el viajante frustrado, o haciéndome   confidente del bujarrón avezado de los bajos fondos o de la cincuentona que había llegado para azafata y terminado de asistenta de inválidos por no perder la dignidad.

 

         No pretendía cerrar los ojos al dolor y a la miseria, pero me negaba a la adicción del          morboso placer del perdedor. Tampoco iba a calentarle los pantalones al viejo e influyente crítico, poniéndome a la cola de su pupilaje e infiltrándome con halagos en las tertulias de los camastrones de la cultura, aunque no quería perderme ningún acto de la comedia humana, fuera bajo, alto o de medio fondo.

 

 

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